Приключения мысли. Был день как день - всех прочих не страшней, а на кузнецком, в сдавленной печали, за пазухою книжных торгашей.

Зажато мысли гениев торчали.

Одна из мыслей, видя, что вокруг.
На корешки, а не на мысли падки, скользнула на асфальт из липких рук.
По красненькому хвостику закладки.

Мысль гения по городу брела.
Непризнанной актрисой вне театра.
И безработно видела: творятся.
Отнюдь не гениальные дела.

Срывая молотком на пальцах злость, похмельный плотник с щепками на шапке.
Вколачивал полдня всё тот же гвоздь, фатально попадая мимо шляпки.

"Я пригожусь тебе …" - шепнула мысль.
В заросшее тайгою рыжей ухо, а он лениво пробурчал: "уймись.
Не мысли мне нужны, а бормотуха".

Мысль вздрогнула - лежала пара ног.
Под "Жигулями" в центре мирозданья.
Тревожно мысль подумала; "раздавлен? ", Спросив на Всякий Случай:"жив, сынок? Сынок жив был. Он с гаечным ключом.
Зашевелился - правда, лишь отчасти.
"Я - Мысль …""и что? А я - то тут при чём?
Все ваши мысли - на хрен! Где запчасти? Мысль шла и шла, устало семеня.
И подчинясь безропотно мыслишкам:
"Я не нужна. Пугаются меня, я, видно, непричёсанная слишком".

Решила мысль вести себя с умом, прихорошиться, выбросить обноски.
И просочилась в пыточный салон.
Под псевдонимом "Модные Прически".

Там женщины - совсем в чужих руках.
Оставив свои головы рисково -.
Сидели в космонавтских колпаках, ни дать ни взять сплошные Терешковы.

Шёл от включенных фенов тихий вой, и что-то инфернально клокотало.
Взмыл женский бас: "над этой головой.
Нам надо потрудиться капитально".

И ножницы защёлкали не в лад, как будто клюв какой-то хищной птицы, и полетели волосы подряд, да так, что можно ими подавиться.

Мысль не могла прийти в себя никак, ни шевельнуть ногой, ни пальцем двинуть.
Когда её пихали под колпак, подумала с тоской: "а вдруг не вынут? Но - вынули, и тот же сочный бас, такой, что на часах скакнули стрелки, воскликнул: "не причёска, а Кавказ!
Сваяла, как моей подружке - стеллке! С опаской мысль на себя взглянула.
И не узнала - нечто вроде торта.
На голове её сидело гордо, любой намёк на мысли погребя.

Мысль в какой-то чахлый сквер забрела.
И о себе подумала: "Я - Дура", но вдруг раздался окрик: "руки вверх! " -.
И сквозь кустарник высунулось дуло.

Заполучивший жертву наконец.
В своих родимых джунглях за Арбатом.
Невинноглазый сорванец стоял.
С детмировским смазливым автоматом.

"Я, мальчик, мысль … в меня стрелять нельзя …".
Он, козырнув ладонью на отлёте, спросил, приклад в раздумии грызя:
"А вы - какая мысль? Скажите, тётя! И мысль, причёской задевая высь, торт надо лбом качая неумело, заклинилась, запнулась, онемела, вдруг позабыв, какая она, мысль.

Мальчишка ждал, мальчишка грыз приклад, от предвкушенья страшной тайны съёжась, но в голове - лишь парфюмерный чад.
И щёлканье проклятых этих ножниц.

Посередине бела дня в Москве.
Мысль гения так ловко обокрали, как будто всё, что было в голове, совместно с головою обкорнали.

И невозможно подыскать слова, и стыдно поглядеть в глаза ребёнку, когда по доброй воле голова.
Острижена под общую Гребёнку.

Покуда мыслят наши мудрецы, уже по всем причёсочным салонам.
Колдуют завивальные щипцы, и там, где мысль, всегда разит палёным.

Сказала мысль: "мальчишка, ты шустёр, но всё же не забудь про осторожность.
За каждый твой зализ или вихор.
Держись, мальчишка. Опасайся ножниц.

Мальчишка, ты, как я, не осрамись. Причёсанная мысль - уже мыслишка. Я - мысль из бывших, то есть я не мысль. Мне нечего сказать. Стреляй, мальчишка". Евгений евтушенко.