В последнее время на меня со всех сторон льются стихи.

Чудесные стихи, написанные современниками.
Как они меня находят, по каким принципам поисковые системы подбрасывают мне вновь и вновь Ренарта фасхутдинова, Ольгу старушко, Анну Ревякину, Марию Ватутину, Анну долгареву, Нила сорнякова, Игоря Караулова, Алису Орлову, Дмитрия молдавского, Ивана купреянова, Андрея Добрынина, Полину орынянскую, Дмитрия Филиппова, Наталию тебелеву, Влада маленко.
Бог знает.
Но не делиться этим всем нельзя.
Так что открываю новую рубрику: настоящие стихи.

Ренарт фасхутдинов.
Пиши!
Пиши про штурмана в дальнем море, который с чертом накоротке.
Пиши про Ричарда и про молли, живущих в маленьком городке.
Пиши про сумрачные трактиры, где бородатый пирует сброд.
Пиши про линии и пунктиры, про перекресток долгот - широт.
Плети катрены певучим слогом.
Про вереск, жимолость, иван-чай.
Многозначительным эпилогом.
Свое творение увенчай.
Щемящих ноток плесни в балладу -.
Вихры, зеленка, воздушный змей.

Но в нашу будничную баланду.
Свое перо окунать не смей!
В мирах нездешних рисунок ясен:
Вот это голубь, вот это гриф.
Юнец из самых наивных ясель.
Легко укажет, кто прав, кто крив.
Но в царстве тусклых многоэтажек.
У каждой крысы своя мораль, а значит, музу держи подальше, одежды белой не замарай.
Ты жил, допустим, в суровых вайбах.
И видел лютую нищету.
Но кто-то точно садился в "Майбах", имел копеечку на счету, не сдох в овраге, а тихо дожил.
До мягких кресел, больших наград.
И вот поэтому ты не должен.
Про всякий дворовый ад писать.
А есть иная еще загвоздка -.
В немирном небе гремит гроза, и общий омут расколот жестко.
На тех, кто против, и тех, кто за.
Вокруг пылающей темы ратной, какой бы уголь ни ныл в груди, броди на цыпочках, аккуратно.
А лучше вовсе и не броди.
Донецк и Суджу не трогай всуе, поскольку нынче расклад таков, что наше время живописуя, в два счета можно нажить врагов.
Давай - ка, милый, пиши, как прежде, свои сюжеты на три листа.
Про флибустьера на побережье.
И неисхоженные места.
О сколько цензоров добровольных.
Твердит, что я не туда суюсь!
Молчи о жести, молчи о войнах, не вздумай что-нибудь про союз, а то ведь можешь пополнить часом.
Копилку страшных своих грехов.
Но поздно ночью ко мне стучатся.
Герои следующих стихов.
Они являются в свежих ранах, плечо оттягивает калаш.
Они являются в джинсах драных, прическа - форменный ералаш.
У них глазища, душа да кости, в карманах ломаные гроши.
Они без спроса в гости приходят.
И властно требуют - напиши.
Иначе небо на землю рухнет, иначе месяц живи без сна.
И вот мы снова сидим на кухне, и нам не так уж она тесна.
Глотает кофе, жует печенье, пока сгорает свеча дотла, неразговорчивый ополченец.
Времен изваринского котла.
Перебирает косые фото, теряясь в утренней полумгле, худой подросток времен дефолта со ржавой ссадиной на скуле. И на гитаре бренчит недурно, хотя не это его конек, рыжебородый веселый штурман, зашедший тоже на огонек.