Мечтаешь - мечтаешь о своем мужике, а потом он появляется, и в твоей жизни наступает пора больших разочарований.
Ты думаешь, он будет такой красивый, будет подхватывать тебя на руки и кружить по комнате, будет бежать по улице за тобою зареванной так красиво, картинно, волосы назад, а в руках розы. Он будет безусловно прекрасен и богичен до ужаса. Ну а если и нет, то как минимум чертовски мил. Его лукавая ухмылка будет пронзать твое сердце инфарктом миокарда, как стрелой амура.
А на деле проходит примерно полгода, твою голову перестает кружить первая романтическая дымка, ты смотришь скептически на это и уже не знаешь, каким бы боком его к себе повернуть, чтобы все смотрелось ну хотя бы более-менее прилично. Плохо выглядит решительно все.
Лишь в том случае, если в твоем шкафу с вещами свою одежду кроме тебя хранит еще озорная баба - цыган, то он одевается из одного гардероба с работником службы ритуальных услуг. Все если не черное, то один хрен какое-то мрачное. Серое, бурое, синее. Синее - это самое праздничное. И когда он начал встречаться с тобой, в его жизни наступил непрекращающийся праздник. Беспробудное торжество синевы. Так что теперь он зимой и летом одним цветом, твой любимый синий человек.
Однажды ты не выдерживаешь и в припадке праведного гнева тащишь его в магазин, хватаешь первые попавшиеся под руку не синие джинсы и вместе с ними запихиваешь его в примерочную. В ответ на смущенное блеянье из-за шторки, что это не его цвет, ты как джигурда ревешь "Надевай"! Он надевает, ты отшториваешь и смотришь на своего милого в джинсах модного верблюжьего цвета. Он тоже смотрит сам на себя с видом кота, впервые увидевшего свое отражение в зеркале. Затем на его лице появляется задумчивое выражение, означающее перезагрузку, и внезапно он выдает:
- А что? Нормально. Наверное, возьму.
Ты окрыленная просишь его идти домой прямо в них. Приходишь, смотришь на него еще раз, потом смотришь на постер с любимым актером, с которым у тебя был воображаемый роман еще до появления в твоей жизни реального мужчины … и понимаешь, что не стоило разрывать те отношения. Ты погорячилась безусловно. Ведь одни джинсы дело не исправят, тут еще работы на сто лет вперед. И по каждому пункту предстоят ожесточенные бои!
Заламываешь руки, запрокидываешь лицо и картинно бросаешься ничком на диван, рыдаешь. На все вопросы, что случилось, ничего не говоришь. Потому что ну что тут объяснять - то, когда одного взгляда достаточно! Где были мои глаза! Зачем только я маму не слушала!
Бывает так от беспросветной тоски и грусти решишь, что пойдешь налево. Из мести, из чувства справедливости, потому, что жизни хочется и романтики, а не этих синих будней! И вот смотришь ты на это налево и вдруг понимаешь, что идти - то особо и некуда. И тут по ходу повсеместно такое творится, это баг у мужиков такой - выглядеть, как жопа из кустов. И даже твой актер любимый ходит три года в одних и тех же серых ботинках. И, наверное, где-то тоже сидит такая же несчастная женщина и причитает:
- Господи, да за что мне это! Как купил себе эти серые калоши, так и таскается в них теперь везде! Уже перед людьми не удобно! Что ни фото, он в них! Аййй!
И падает ничком на диван, и плачет.
И ты снова за ваше семейное счастье борешься. За стрижку (под мартышку), за цветные вещи в его гардеробе, за бритые подмышки и зону бикини, прости господи! Ты его уже и так и эдак крутишь, а оно все не то, все комично как-то. Хочется чтоб аж свербело в одном месте. А вместо этого смех берет. И по уровню романтики надо чтобы если не как у Элизабет Беннет с мистером Дарси, то хотя бы, как у Эдварда с Бэлой. А один хрен выше Масяни с хрюнделем не прыгнуть!
Тогда ты внутренне зарекаешься, обещаешь себе: ну, мы ладно, потерпим пока это, пободаемся еще за светлое будущее. Но учти, Иванов Иван Иваныч, стоит ему (указуешь праведным перстом на плакат с незаслуженно брошенным в своей голове актером) только свистнуть, меня как ветром сдует! Не жена я тебе буду боле, не жена!
А впереди воет бабьим воем бездонная пропасть подлинного мужского вкуса, стиля и очарования ….
От автора: этот текст, конечно же, шутка. На самом деле ничто так не красит мужчину, как чувство юмора. Какими бы вы ни были, выглядите вы как последние обрыганы или как настоящие мачо, мы любыми вас любим! С праздником, мужики! Вы - наше всё! Правда.
Тем, у кого нет чувства юмора, и чья жопа после прочтения данного текста начала задымлять помещение: горячее пламя ваших полыхающих пуканов согреет меня этой холодной зимой и поможет пережить ее. Спасибо вам!