Ночное_чтиво. Первое впечатление обманчиво всегда.
Идет человек с кейсом черным, - вокруг ни зги не видно, - а вид его: ониксовое пальто до колена с развевающимися на ветру полами, черные широкие джинсы, угольная обувь, едва сероватый шарф и вызывающая прическа типа афро. Тип опасный, а ты, вообще-то, в темноте!
И вот, идешь ты за ним, идешь. Вы совершенно одни, а фонарей вокруг - ноль. А он еще качается, будто пьяный, трясется, будто в приходе от наркоты, идет, шаркая, да и в целом вида не особо здорового. И все больше и больше хочется остановиться, подождать, пока он отойдет метров на двести по неосвещенной дороге, затем вдохнуть - выдохнуть, собраться с мыслями, и, наконец, пойти в обход, подальше.
Но ты не решаешься. "Ну, пошто отчаиваться, не давать же мне крюка полторакилометрового. " - мысль. Так и идешь, почти обливаясь потом, в темноте, на расстоянии двух твоих ростов от опасного, высокого, одетого в мокрое (поблескивает) пальто незнакомца.
А мокрое оно от дождя, прошедшего тут минут десять назад. Ты - то вышел из автобуса на все готовенькое, а он с университета, что метров на пятьсот дальше остановки, шел. Шел и посматривал иногда куда-то вверх, когда вода в глаза капать перестала.
И сейчас, чёрт его, смотрит. И головой качает, руками дергает, периодически останавливается и энергично раскачивается, потрясываясь: то влево, то вправо, и снова, и так по кругу.
О! В его волосах, как и на поверхности шерстяной одежды, заблестели капли воды. Впереди свет! Фонарь! Неужели ты сможешь разглядеть этого незнакомца? Узнать, что же в нем такого, что заставило тебя дрожать, даже без его взгляда? Да, кажется. Сейчас, только дойти ….
Раз. Два. три. Шаги эхом в голове отзывались. Раз. Два. три..
Пятьдесят..
И тут свет разрывает пелену отчаяния.
Первое впечатление обманчиво … пальто вовсе не ониксовое, а темно-синее, навроде того, что носили раньше поголовно студенты, джинсы черные, но грязноваты и в ноге широки (нелепо барахтаются вокруг конечности), кейс оказался старой, поношенной сумкой с подшитой ручкой, а едва сероватый шарф - на самом деле серо-голубой. И идет он, раскачиваясь, потому что устал (и музыка в наушниках, что спрятаны в прическе, играет, поддерживает), и пытается петь, но слишком измучен трудным прошедшим днем, и играть правой рукой на воображаемой гитаре тоже пытается, безуспешно, и головой в такт качает.
Ты ахнул! Зачем? Тьфу, блин, он все услышал: правый наушник был сдвинут вперед, ухо было открыто. Незнакомец опешил, развернулся, кажется, покраснел, а потом взглянул тебе в глаза. Усталым, побитым взглядом - но взглядом человека не сдавшегося.
Голову вдруг запрокинул вверх, глазами к звездам. И что-то проговорил тихо. "Доберусь", наверное. Ты не расслышал? Что - ж, я тоже. Думаю, для него вся жизнь - борьба. А победить не получается - ну все обстоятельства против него, все: учеба, заебы по дому, конфликты в унике, счастливая страна, перспективы в будущем, и так далее. Не выиграть ему.
А может, выиграть? Ему, может, удастся всех раком поставить? Осуществить мечту, может, у него получится?
А у тебя?
Прохожий опустил взгляд обратно на тебя и пропустил вперед, показав руками жест: "Проходи".
Ты подчинился, обогнул его, мысленно пожелал удачи и пошел прямо по опять неосвещенной дороге. Через полторы сотни метров ты повернул направо, к частным домам, затем пошел по щебневой дороге, уже выглядывая впереди своё пристанище, но, вспомнив, обернулся: под фонарем уже совершенно никого не было.